#25 às terças, quase como acaso

por TR em terça-feira, 14 de abril de 2009

VACILOS
E o escritor, cada vez mais condoído pelo que da sua escrita resultava, começou a chorar todas as noites pelo fardo que tinha de carregar. A caneta vacilava na mão que tremia, e quando finalmente a palavra surgia,
"capacho"
vinha deslocada de tudo o que de mais havia no papel. Capacho, laranjal, etnógrafo, idiossincrático. Nada cruzava com nada, e mão tremia com uma caneta que vacilava, enquanto a folha era escrita, re-escrita, rasurada, rasgada, deixando o escritor cada vez mais condoído pelo que da escrita resultava.
(Chorando todas as noites pelo fardo que tinha de carregar)
Revoltado de uma vida virada tristeza, o escritor resolveu a inverter o triste fado que o cantava, tomando a resolução que para sempre se lhe gravaria no epitáfio.
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Amortalhou a caneta, as folhas, as outras canetas, e deitou-as ao caixão da memória. Para sempre disse então: "nunca escrevi uma linha que fosse nestas 10 décadas em que me engradeço".
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Gorpiato Cantirbo, n. 1900 - m. 2001.
Homem comum, nada dado às artes.
"Filisteu nasci, filisteu morri", ouviu-se ao último suspiro, num esgar raivoso.
Que a terra lhe seja leve.

Um comentário

Gostei mais no teu blog.
Tem um cabeçalho mais bonito.

by São Tomás de Aquino on 14 de abril de 2009 às 11:31. #