Acabo de sonhar.
Sabia-lhe bem a cidade com o silêncio e a sua companhia somente. Descia para ver o mar. Muitas vezes dava consigo a não resistir ao apelo constante do horizonte largo. Outras vezes havia em que seguia o impulso e descobria novas linhas no mapa que achava já conhecer da cidade. Apareciam-lhe recantos novos nas dobras de paredes onde se ancorava a memória.
Olhava as janelas e não raras vezes havia gente que lhe sorria lá de cima, quem sabe recordando romances de idades perdidas.
Fixava os olhos no ferro moído das varandas apertadas onde floresciam rebentos pequenos de cor. E imaginava a vida a acontecer do lado de lá. Imaginava as dores de mortes repentinas; lágrimas enraivecidas de caprichos não satisfeitos; risos abertos como teclas de piano; sonhos e gritos; gestos pequenos e esperanças amplas a acontecerem no corpo redescoberto da sua cidade.
Gostava que houvesse vida por perto e que o caminho desvendasse um pouco do seu mistério como se ele a surpreendesse num momento de distracção. Não se fazia notar. Levava no seu olhar a atenção sem expectativa. Não lhe veriam as pessoas nos olhos um desejo do que quer que fosse. Só isso era vida - a corrente decidida de um rio que corre sem espartilhos coalhada pela luz alva da manhã.
Reparava nos rostos enquanto ainda eram seus. Imaginava-lhes as vidas, que todos haviam sido pequenos. Crianças com vozes de uma meiguice trapalhona de caramelo. Às vezes, as pessoas sorriam-lhe. E ficava a ocupar o silêncio a doçura de um olhar caloroso.
Achava que saía para ver a vida. Não queria participar nela. Queria chegar e surpreender a vida em movimento ou num silêncio quieto, desde que o não notassem. Talvez a vida se esquecesse dele ou ele, pelo menos, se sentisse menos em si naqueles momentos.
Na vida dos outros não havia o peso da sua vontade. Não tinha de carregar nos passos a direcção que as decisões sempre dão à vida. Sabia-lhe bem a vida vista assim de fora - os sonhos dos outros a acontecerem e ele a chegar como uma personagem que o sonho deles jamais pudera imaginar que viria.
Não queria ser o sonho dos outros ou sequer pôr neles o seu corpo. Mas isso de alguém chegar ao nosso sonho enquanto a vida corre, lembrava-o que o sonho também o pode desejar por nós a vida. E que o sonho era o corpo de mãos dadas com a vontade mas com uns olhos muito vivos. "De surpresa", pensava ele.
A história do homem mais audaz.....
Era uma vez 7 gajos, que estavam em cima de um penhasco armados com Katanas
.... E de repente o mais audaz....
... saca da katana.... e..
Pimbas pimbas zas traz!
Quantos achas que morreram?
(alvitra um numero entre 0 e 7)
Eu vou -te contar como aconteceu....
Estavam 6 rapazes e uma rapariga num quarto.... a comer um callipo.....
e de repente o mais audaz.....
pega num chicote.... e...
Pimbas pimbas zás traz.....
Quantos é que achas que morreram?
(alvitra um numero entre 7 e 0)
Eu vou-te contar como aconteceu.....
Estavam 5 homens e 2 furões numa mata.....
e de repente o mais audaz....
pega numa caçadeira... e....
pimbas pimbas zás traz....
Quantos achas que morreram?
(alvitra um numero entre 7 e 0)´
Eu vou te contar como aconteceu...
Estavam 6 loiras e uma morena num café....
.... e de repente a mais audaz......
Pega numa cadeira e ...
pimbas pimbas zás traz....
Quantas achas que morreram?
(alvitra um numero entre 0 e 7)
Eu vou-te contar como aconteceu...
Estavam 9 motoqueiros (motociclistas) numa concentração de motards a beber cerveja!
... .de de repente o mais audaz...
pega num tubo de escape...e ....
pimbas pimbas zas traz....
Quantos achas que morreram?
(alvitra um numero entre 0 e 9)
Eu vou te contar como aconteceu....
Estavam 3 marinheiros num bote no meio do mar....
.... e de repente o mais audaz....
saca de um remo e ....
Pimbas pimbas zás traz....
Quantos achas que morreram?
(alvitra um numero entre 0 e 3)
eu vou-te contar como aconteceu....
Estavam 5 gajos do street fighter a lutar numa mega drive.....
.... e de repente o mais audaz....
saca de um Hadoken... e....
Pimbas pimbas zas traz....
Quantos achas que morreram?
(alvitra um numero entre 0 e 5)
Eu vou-te contar como aconteceu....
Estavam 3 homens e 7 mulheres a jogar poker.....
.... e de repente, de todos o mais audaz,....
Saca de um revolver,... e....
pimbas pimbas zas traz
Quantos achas que morreram?
(alvitra um numero entre 0 e 10)
Eu vou te contar como aconteceu....
Estava 2 reclusos a tomar banho numa penitenciaria, sai um entram 5, saem 6, entram 9, e saem 4, entram 7 ,e sai um.....
Mas..... de repente.. de todos o mais audaz,
saca de um chino.... e.....
pimbas pimbas zas traz
Quantos achas que morreram?
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In histórias dos acampamentos da minha juventude
Use your skills - the forest would be very quiet if only the best bird sang.
(fotografia de Afonso Bianchi)
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Todos os dias existem para que tenhas
um nome e um corpo por onde te possas deixar ir
todas as cicatrizes são vísiveis na tua pele.
Existe o teu corpo manchado porque assim
posso ver-te sem que te doam as lembranças.
Hoje, digo-te que são barcos-de-papel
que rasgam o horizonte.
Estamos sentados apenas
para que o mundo se escreva à medida
que o olhamos.
Podemos fazer com que se vejam crianças
enquanto esperamos
- desenharemos mundos como se existissem já -
e não apenas nas nossas noites.
Debaixo dos pés resta a maresia - quando
olho, não são volumes que me enchem a consciência
mas sim sombras de homens que me circundam.
Os homens são isso mesmo: o que não conseguiram
ser.
Tentarei fazer com que os gritos soem menos
estridentes quando lançados a meio da noite
mas não podemos fazer com que se vejam, porque os
espelhos têm costas por onde só nós nos
sabemos perder.
Por entre as paredes, sussurra-se o nome
que me parece ser o teu.
Agora espero que o silêncio tome conta das
faces febris no soalho e que os meus pés percam
qualquer sentido.
Para que me deixem por aqui sem qualquer vislumbre
de alguém conhecido.
Sérgio Xarepe
Olho em redor. O mesmo sitio. As mesmas coisas. Pessoas diferentes.
Recordo.
Parecem lugares diferentes. Não tinha reparado no obelisco. Não sabia que aquele ponto branco era a celebração daquele triunfo. Não imaginava que fosse possível encontrar uma grande maçã naquele lugar.
Comparo.
As conversas. Os gestos. O "à vontade". A vida não pára e o ano passou.
quem diria...
As voltas que o mundo dá. E tudo permanece igual.
Boa tarde a todos. Hoje inicio aqui as minhas crónicas, espero que gostem.
Um fim de tarde como tantos outros pelo meu belo subúrbio. Como sempre dou uma volta pelos meus arquivos de música no computador e deparo-me com algo novo. Bezerra da Silva, um disco que por algum motivo o meu irmão arranjou, ponho-o a girar com uma certa curiosidade de nome tão peculiar e dos nomes das musicas, que são do género, Opera do Morro, ou Samba do Malandro. Estaria a mentir se disse-se que não gostei. Um samba agradabilíssimo ao ouvido, que só fala em maconha e malandragem. Imaginei-me por momentos com um fato branco e toda a minha malandragem na favela a relaxar . Se nos EUA ao rap saído dos guettos chamam de gangsta, então isto terá de ser Gangsta Samba ! Estou agora a gravar este belo CD, certamente o nosso bom Marques da Silva vai adorar isto.
Les jours tristes(...)
"Porque me hás de educar no amor se já amei?"
"Não percebeste o que te quis dizer..."
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Não é costume sair sem passar pelo meu querido Café, mas o dia de hoje seria uma excepção, uma triste excepção acrescente-se, com a qual aprendi o porquê de apenas me sentir bem quando recebido pelo Café lá do sítio. Fui a uma daquelas casas de sorte e fortuna e tornei-me num jogador, esta noite marcou os acontecimentos que se seguiram nos dias a seguir, pelo menos marcou o fim da minha vontade, do meu arbítrio, do sentimento de poder escolher. A primeira mesa onde me sentei a jogar (tratava-se de Blackjack* penso) prendeu-me a noite toda, não notei a minha tristeza na altura, talvez a minha ponderada companhia tenha criado aquela atmosfera apática a que uma pessoa não pode fugir e que torna o fingimento uma necessidade.
*o que significa o 15 no blackjack? Pura apatia; indecisão na aposta!
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E depois de levar por uma última vez os lábios ao café, e cerrado já o meu último sorriso, disse-lhe em minutos o que em anos não conseguira.
Ela já o sabia, apenas não o escutara ainda.
Paguei os dois cafés e saí.
Pois, eu sei. Não sou um traste.
O caminho para casa foi mais calmo. Mais silencioso.
As velhas no autocarro já não pareciam rir-se de mim. De nós.
Pois, não sou um traste.
O quarto agora parece-me mais quente. Já não ouço os relógios trabalhar.
Sento-me na cama, desenlaço a minha melhor gravata. Volto a respirar.
Não, não sou um traste. Mas tento.
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