Les jours tristes(...)

E depois de levar por uma última vez os lábios ao café, e cerrado já o meu último sorriso, disse-lhe em minutos o que em anos não conseguira.
Ela já o sabia, apenas não o escutara ainda.
Paguei os dois cafés e saí.
Pois, eu sei. Não sou um traste.

O caminho para casa foi mais calmo. Mais silencioso.
As velhas no autocarro já não pareciam rir-se de mim. De nós.
Pois, não sou um traste.

O quarto agora parece-me mais quente. Já não ouço os relógios trabalhar.
Sento-me na cama, desenlaço a minha melhor gravata. Volto a respirar.
Não, não sou um traste. Mas tento.

Em tempos “amigos para sempre”, havíamos embarcado de mãos dadas rumo ao que desse e viesse, carregando à vez, para a nossa nau do impossível, um pouco dos sonhos que acalentávamos. O processo fora simples e ingénuo: lado a lado dizíamos alto, um a um, o que esperávamos que a vida nos oferecesse, dividindo a realidade em pequenas fracções que, juntas, superavam o alcance do conhecido. Classificávamo-la por etiquetas, trabalho, lazer, família, aos 20, aos 40, aos 60, ao que se seguisse, e recruzávamo-la em nova combinação, saboreando ao máximo as potencialidades de um mundo sem barreiras. Indómitos e confiantes no projecto, éramos quatro, e as pequenas parcelas de esperança que depositávamos no porão da robusta nau completavam-se e sobrepunham-se entre si, garantindo para tudo o que surgisse, o que desse e o que viesse, pecúlio suficiente que acalentasse a alma e enchesse a vida.

Mas isso era no tempo em que nos julgávamos amigos para sempre. Porque, depois, virámos corpos agarrados aos destroços de uma nau em deriva.
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Nau feita de sonho, tanto sonho, devida ao acaso de um dia nos encontrarmos. Em pequenas tardes passadas lado a lado, criamos lugares imaginários à disposição de cada um: timoneiro, capitão, boticário, marinheiro, labores fadados para toda a obra, num vaivém de posições à medida de cada hora. Jogámos à bola juntos, rimo-nos das mesmas piadas, comemos lado a lado, bebemos o álcool dos mesmos gargalos, e com tudo cimentámos uma amizade simultaneamente una e trina: de um lado, feita de afecto ao grupo a que, juntos, dávamos corpo; do outro, de três pequenos laços particulares que cada um formava com os restantes. Ali, à mesa do café, passaram anos feitos de sorrisos, compadrio, provocações: a bola, as mulheres, a escola, a política, tudo se erguendo como palco magistral para disputas de palavras, onde cada um lutava por fazer valer suas ética e estética. Havia ainda o sonho, a idade nunca como óbice suficiente para castrar as potencialidades da imaginação: sim, ainda iríamos à lua, seríamos estrelas de futebol, de cinema, da música, arrastaríamos multidões do alto de um púlpito, e teríamos todo o mundo ao alcance da própria mão…
E no fim, no fim ríamo-nos, saboreando os bons pedaços por lá passados.
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Mas a nossa nau, como feita de sonho que era, não resistiu à turbulência da vida.
Pelo tempo seguindo diferentes rumos, separamo-nos do serão à mesa do café, descobrindo a custo como o tempo só corre num sentido. Podíamos querer corrigir erros do passado mas, para sempre, tudo ficaria implacavelmente cravejado na nossa história. Não, nunca voltaria o momento em que nos iríamos conhecer do novo, ou àquele em que evitaríamos o fim do encontro à mesa. As opções de cada hora viravam sempre irreversíveis, de nada servindo carpir mágoas com vista a tornear o acontecido. Ainda assim, mais do que o arrependimento pelo que se não fez, pesava-nos o medo de, no futuro incerto, fosse pelo que fosse, fraquejar na hora de tomar a recta via. Cobardia, fraqueza, insegurança, a ameaça permanente de ceder planava em nosso torno. Agora, perante o perigo de nos afogarmos na vertigem do quotidiano, apenas podíamos contar, para o que desse e o que viesse, com os destroços de uma nau erguida em anos de sonho. Altos projectos, distintas cavalarias, trocávamos tais esperanças por pequenas vitórias no dia-a-dia.
(Terminar o curso sem solavancos, escrever um bom poema, conseguir um emprego, ganhar à bola num jogo de condiscípulos, encontrar quem nos desse uma vida plena, assim se pintavam agora os voos que queríamos viver.)

Chamava-nos o mundo.
Depois do tempo da infância, o apelo para nos tornarmos homens, metendo as mãos à terra, ao martelo, à foice, à caneta, ao trabalho. Só pelo trabalho, sugeriam-nos, chegaria a redenção para os meninos que, ingenuamente, sonharam um dia poder ser deuses. Começamos a perceber ser esta a via para encontrarmos o nosso lugar no mundo: insertos no meio da multidão, anónima e dispersa, com o imenso desafio de colocar o nosso melhor nas diversas tarefas que se nos apresentassem e, assim, ir lentamente construindo um lugar onde a felicidade fosse senhora e rainha.
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(Bafejados pela sorte, alguns de nós farão seu um pequeno lar, porventura com um dístico à entrada, dizendo
“Boa viagem, meu amigo”
Tudo num belo trabalho de artesão, baixo-relevo, fruto da lapidação dos destroços de madeira de uma nau… de uma nau erguida em dias de sonho).

Originariamente publicado, ontem, aqui. Aí escrevi. "Este texto foi pensado para ser colocado amanhã. No entanto, pelo muito trabalho que tive, pareceu-me por bem colocá-lo desde já. Às 00:01 entrará na coluna às terças, quase como acaso, no blogue do tribuna."

Mote - s. m., conceito expresso em um ou mais versos para ser glosado; epífrafe, tema, divisa, legenda de brasão.

Há qualquer coisa que fica nas manhãs seguintes, pousada. Há qualquer que fica pousado nas coisas, nas manhãs seguintes. Invisível, parado, intacto, nas coisas do chão: nos copos tombados, nas folhas, nos discos que já chegaram ao fim. Há qualquer coisa que fica embalada nas alças do vestido que dorme na cadeira, calmo. Há qualquer coisa que adormece lenta sobre o pó do tampo da cómoda e nos batons das gavetas abertas, que se enrosca nos cabelos despenteados na almofada, terno. Há qualquer coisa que se espalha pelas paredes do quarto, pelo tecto, que vive nos raios pálidos claros do sol que nos visitam, que nos chegam até à cama, até aos lençóis brancos. Há algo tímido, sem forma e sem cor, mas calmo e morno que se deita lentamente no quarto em silêncio, que começa a acordar, que chega ao pescoço e atrás das orelhas e nos descola as pálpebras docemente.

Agora que dentro do avião de regresso à minha faterna Cuba repenso tudo o que se debateu e deixou por debater durante três dias, penso que é de facto bom voltar a casa e que o mundo é um reflexo das suas políticas marcadas por peças de tabuleiro que se movem de acordo com interesses e jogos políticos cada um para seu lado sempre prontos a recuar e mudar a estratégia. Talvez seja por isso que muitas situações tendem a ficar estáticas e talvez seja por isso que muitas vezes todos nós fiquemos com a situação de que quase nada evoluímos embora muitos anos se tenham passado: os estados são feitos por pessoas e talvez por isso se comportem tal como elas. Mas, e embora baixar os braços fosse a situação mais fácil, numa leve embalação no espírito de inércia, é também por isso que dá vontade de jogar também as peças e tentar numa jogada diferente de todas as outras surpreender e obrigar todos os outros a passar a jogar no mesmo sistema: um sistema alternativo e capaz de meter o motor a andar de vez.


Ou talvez esteja ainda o espiríto revolucionário adoptado por três dias a falar.

"Colocamos os sonhos numa gaveta qualquer,escondidos no fundo do nosso coraçao ou naquele lugar secreto onde guardamos memórias em surdina, não as outras que nos podem acorrer de livre vontade.
Umas vezes amarfanhados,outras vezes direitinhos e dobrados ao meio, a verdade é que, por cada sonho que a vida ou os outros ou nós mesmos nos roubamos,a gaveta vai enchendo e enchendo cada vez mais.
É assim a vida.Como também acontece, um dia e de repente,a gaveta ou caixa de papelão, rebentar de tão cheia que está, de tão pesada que nos verga todos os dias e damos por nós num pranto desfeito, se tivermos sorte, ou num silêncio de morte, que cai sobre a nossa existência para não mais se levantar.
E o que responder aos outros quando nos interrogam o que passa.
Não há nada para dizer.Nada.
Simplesmente esgotámos a reserva que nos tinha sido concebida, por alguma força desconhecida,para enfrentar a realidade.
E ficamos secos,sem chama,sem alento e cumprimos os dias e nada mais.Até que certa manhã,por exemplo,a chuva cai de repente e as cores brilham de forma luxuriante,(...) ou encontramos por acaso alguém que conhecemos e que padece de males maiores.
Então, olhamo-nos de esguelha no espelho com vergonha das nossas fraquezas, limpamos a gaveta dos sonhos não concretizados e começamos do zero.Uma vez mais."

Luisa Castel-Branco (no jornal Destak).Daquelas não raras vezes em que pareçe que não se consegue associar a pessoa à escrita.
Sem inspiração para mais e com um computador que também não ajuda.

O dia antes de amanha!


Amanha começa o MUN na catholica! O dia de hoje foi estranho, foi uma espectativa constante, foi um procurar os materiais para representar bem o país, que la vou representar. Foi um sentimento de... "ai... adorava que ja fosse amanha"

Já sinto os debates sobre procedimento, as resoluções mais espatafurdias a passarem e a serem discutidas, O lobbying..... O chamado Confraternizing.... os jantares, e os lanches All you can eat...
Mas acima de tudo está a diversão!
Hoje preparamos as armas, limpamos as espingardas, contamos as balas, para o confronto final.
Sentimos que trabalhamos umas horas, uns dias, para la chegar, e vamos mostrar o que valemos... até ao ultimo cartucho.

Não interessa se uma pessoa diz que nos nao dizemos nada de jeito.... Interessa é que nós sintamos que valeu a pena, e que démos o nosso melhor.

Dasvidanya Tavarischt

A jornalista questiona-os sobre a sua relação no plateau.
Ela ri e cora. Ele sorri, e descontraidamente estende-se aos cigarros que repousam em cima da mesa, ao lado dos cocktails. Ambos concordam que é boa, mas podia ser melhor. Riem.
O fotógrafo pede que ele se chegue mais para a direita. “Por causa da luz”, diz. Ele atende, mas não sem antes soltar um esgar. Ela bate-lhe na perna. Ele sorri. Ela sorri.
A jornalista pergunta como ambos conseguiram os papeis principais do filme.
Ela explica que depois de muito esforço, três audições em duas cidades diferentes e ainda mais telefonemas, conseguiu finalmente agarrar o papel. “A mim pagaram-me”, diz ele. Ela sorri enquanto trinca a palhinha do seu cocktail; ele prepara-se para acender o cigarro.
O fotógrafo dispara.

O ar está quente. Não quente quente, mas aquele quente bom que nos anima, não se sabe bem porquê.
Há qualquer coisa na cidade que, tal como nós, a torna mais animada com as brisas quentes e suaves que lhes lambem os edifícios. O calor altera qualquer coisa na cidade, nas pessoas, nas hormonas, nas caras das crianças, nos gelados, nas fontes e nas praças, nos amigos que se deitam a apanhar sol com mochilas nos ombros e sonhos iguais, nos turistas com panfletos de tudo, nos homens de camisa e nas mulheres de óculos de sol e vestidos brancos, nos cabelos soltos, nas mensagens escritas a combinar alguma coisa para aproveitar o tempo quente, nos gira-discos que pedem um disco novo e leve, nas casas e nos carros com as janelas abertas, nas pessoas que calcam as ruas de chinelos, nas sombras das árvores, nas bebidas frescas e nos restaurantes de boa comida, na fraternidade, na amizade, na sedução, no sexo, na intensidade das coisas.
Mas isto toda a gente sabe.
Tirar uma tarde quente de sexta só para ver o Porto a mudar com o calor, vale um verão inteiro.
E pensar que talvez o mesmo esteja a acontecer em todas as cidades e pessoas deste hemisfério.

Chego a casa. Finalmente descanso desta semana tão cheia de tudo. Bebo vinho. Coloco um disco.

L´effondrement, Le Phare ( Yann Tiersen)

Porque não me canso de ouvir e já lá vai um tempinho
Porque foi um feliz acaso estar a fazer zapping naquela altura
Porque fui completamente envolvida pela música
Porque é intensa e sentida pelo intérprete
Porque faz todo o sentido
Porque foi um momento tão simples mas brilhante
Porque sim !

Hoje enquanto me preparava para sair, peguei no velho porta-cd’s e comecei a procurar por um qualquer cd que me apetecesse ouvir. Existem inevitavelmente categorias de cd’s e de bandas: existem essencialmente duas. Aqueles cd’s que ouvimos exaustivamente durante muito tempo porque são simplesmente viciantes, mas que passado esse tempo deixam de fazer sentido. E aqueles que ouvimos muitas vezes, deixámos de ouvir mas sempre que pegámos neles associámos a certos momentos, como se fossem hinos e percebemos que nunca deixam de ser bons cd’s.
É essa a vantagem das boas canções, conseguem ser mais do que música e ser pedaços de memória, são sorrisos quase imediatos. Em 2001, quando este cd apareceu, foi como ar fresco que veio mudar o que se fazia até então, embora o estilo não seja propriamente inovador. Mas finalmente havia rock and roll feito no século XXI e de repente todo um movimento surgia. Muitos provavelmente escolheriam a Last Night, para mim, a Someday é sem dúvida a música mais marcante deste álbum.

Abrindo uma brecha no sigilo laboral do conselho editorial, queria dizer que ao ler umas linhas de Claude Levi-Strauss, percebi melhor o que o João Duarte nos quis transmitir com a sua muito própria reportagem sobre a pobreza. Confesso que nas reuniões nunca cheguei a entender como seríamos capazes de fazer uma reportagem sobre este tema que fugisse aos lugares-comuns de outras reportagens sobre o mesmo passadas na televisão, na rádio ou mesmo na internet. Não que lugar-comum tenha aqui uma carga necessariamente pejorativa; simplesmente porque achava muitíssimo difícil fazer algo original, inteligente e com rigor. Quanto ao tema em si, pouco há a dizer. É de uma dimensão humana, social e cívica cuja preocupação e luta exige, entre outras coisas, este tipo de intervenções: reportagens. Isto é, chamar a atenção e insistir para o que está mal (ou o que não está bem) e é preciso mudar. Incessantemente. Recusando piedosos fatalismos.
Todavia, mesmo consciente das minhas reservas, sempre duvidei de mim mesmo, quero dizer, sempre me interroguei se o problema não era meu em não conseguir percepcionar a reportagem brilhante que o João vislumbrava. Especialmente porque sempre que o João batalhou pelo tema, vi os seus olhos brilharem de enorme entusiasmo. Havia ali muita inspiração e sonho que eu não estava a conseguir assimilar. E como eu sou um sonhador em muitas coisas na vida, senti-me, não raras vezes, um bruto, por não acompanhar o João na discussão de ideias. Até por ser Director, juntamente com o impulsionador da ideia, o João, este aspecto mexeu comigo.
Entretanto, os temas foram a debate e votação democrática e, como é conhecimento de todos, o tema da Pobreza ficou de fora. Continuei a pensar na oportunidade que poderia ter passado, e na falta de acuidade que poderia ter revelado quando não apoiei o tema... Bem, quanto a isso não há nada a fazer. Quem sabe numa próxima edição. Não foi isso que me motivou a escrever. Foi sim o acima referido Claude Levi-Strauss (LS).
Em Tristes Trópicos, LS - entre outras coisas, etnógrafo - viaja por alguns dos locais mais recônditos do planeta onde observa e convive com tribos primitivíssimas. Observa, observa, observa. Tirando notas, assimilando ideias, estabelecendo comparações, indo ao fundo (do fundo) do Homem. O resultado final é um diário de bordo onde a Etnografia, sua primeira razão de ser, se enlaça com impressionantes ensaios de filosofia, sociologia e antropologia. É um estudo do Homem e das comunidades humanas de uma beleza e inteligência arrepiantes.
Numa dessas deslumbrantes linhas, quando se encontra entre as gentes mais miseráveis de uma Índia recentemente descolonizada (década de 50), LS escreve um capítulo, Multidões, que é então o leitmotiv de todo este meu escrito: nele vi finalmente aquilo que o João queria para a nossa reportagem. Se calhar até vi mais, mais não seja pelo facto da pobreza indiana ser quantitativa e qualitativamente diferente da nossa. À época e ainda hoje. Mas tenho a certeza que era um pouco isto o que o João invocava, enquanto conceito de reportagem: um trabalho terra a terra. Uma abordagem estudiosa, preocupada mais em conhecer e filosofar e menos em conclusões político-partidárias pomposas. É evidente que LS é LS, e não nos seria de todo fácil fazer algo desta qualidade. Mas aqui consigo então reaver o meu legítimo carácter sonhador, anteriormente pensado e receado que embrutecido para sempre...
Mas já chega de palavras minhas. Oiçamos Levi-Strauss:

Quer se trate das cidades mumificadas do Velho Mundo ou das urbes fetais do Novo, é à vida urbana que nos habituámos a associar aos nossos mais altos valores no plano material e no plano espiritual. As grandes cidades da Índia são uma zona; mas aquilo de que temos vergonha como duma tara, aquilo que consideramos uma lepra, representa aqui o facto urbano reduzido à sua última expressão: o do aglomerado de indivíduos cuja razão de ser é aglomerarem-se aos milhões, quaisquer que sejam as condições reais.
(…)
A vida quotidiana parece ser um permanente repúdio da noção de relações humanas. Oferecem-nos tudo, prometem tudo, proclamam-se todas as competências, quando nada se sabe. Somos assim forçados, de chofre, a negar a outrem a qualidade humana que reside na boa-fé, no sentido do contrato e na capacidade de nos comprometermos.
(…)
A mendicidade geral é ainda mais profundamente perturbadora. Já não nos atrevemos a cruzar francamente um olhar, por pura satisfação de tomarmos contacto com outro homem, pois a menor paragem será intepretada como uma fraqueza, uma brecha aberta à imploração de alguém.
(…).
(…) somos forçados pelo interlocutor a negar-lhe a humanidade que tanto gostaríamos de reconhecer nele. Todas as situações iniciais que definem relações entre pessoas são falseadas, as regras do jogo social alteradas, não há forma de começar. Pois, mesmo que quiséssemos tratar esses infelizes como nossos iguais, eles próprios protestariam contra a injustiça: eles não querem ser nossos iguais; suplicam, esconjuram-nos para que os esmaguemos com a nossa soberba, pois é da dilatação do afastamento existente entre nós que eles esperam uma migalha (que o inglês chama, acertadamente: bribery), que será tanto mais substancial quanto mais distendida for a relação existente; quanto mais alto me colocam; tanto mais espero que esse nada que me pedem se torne em qualquer coisa. Não reinvidicam um direito à vida; o simples facto de sobreviverem parece-lhes uma esmola desmerecida, que a homenagem prestada aos transeuntes quase não faz desculpar.
(…)
Há algo de erótico nessa angústia de submissão. E se o nosso comportamento não corresponde à sua expectativa, se não agimos cem todas as circunstâncias à maneira dos seus antigos patrões britânicos, o seu universo desmorona-se: não queremos pudim? Um banho depois do jantar do jantar e não antes? Nosso Senhor já não existe… O desânimo estampa-se-lhes no rosto; faço precipitadamente marcha atrás, renuncio aos meus hábitos ou às ocasiões mais raras. Vou comer uma pêra dura como uma pedra, um pudim de anona pegajoso, já que tenho de pagar com o sacrifício dum ananás a salvação moral dum ser humano.
(…)

Vende-se:

Coluna aos Sábados do Blogue do Jornal Tribuna

Razões: Falta de ideias para escrever aos sábados. O presente autor vai pondo uns poemas e citações, mas sem grande popularidade conseguida. Será, porventura, uma cabala.

Obrigações dos possíveis compradores: Aparecer na reunião quinzenal do Blogue e Jornal num dos lugares mais asseados da Cidade do Porto. Escrever sempre aos sábados. Ler os textos do Henrique Maio e umas poesias. Tomar o Xanax. Ver se os textos do Ary vêm mesmo da Wikipédia.

Contrapartidas: Co-escrever com pessoas que se esquecem de cortar a barba. Co-escrever com o Canotilho e a Daniela Ramalho. O Guilherme Silva não conta piadas.

Preciso de 15 minutos para preparar-me para uma invasao!

Hoje é sexta feira. Perguntaram me ontem num debate da mais alta qualidade, que se eu fosse primeiro ministro e portugal estivesse a ser invadido, será que necessitaria de 15 minutos para me preparar para a invasao?

Naquela altura disse talvez... talvez..(claro que o disse na brincadeira). A pessoa que fez a pergunta, realmente fe-la com uma pertinencia enorme, dentro do quadro do debate de ontem, no entanto ha que dizer uma coisa. Existem PLANOS!!

O que é um plano de defesa estrategica? O plano de defesa estrategica, é o plano usado nos vários paises, que é criado conforme as necessidades, e posssibilidades do pais, para reagir a uma possivel invasao. é um plano criado em tempo de paz para reacção imediata a uma crise. Necessitaria de apenas 1 minuto.

Por exemplo o dos estados unidos, é o de por o presidente nno air force one, com uma esquadrilha de f18 até Cheyenne Mountain, que é uma base que resiste a varios atques nucleares. é la que se situa o NORAD. Por isso fica assim respondida a pergunta... até a proxima sexta

Suspiro e começo freneticamente a escrever algo sem sentido.A minha mente regista cada pensamento. O meu olhar absorve cada palavra e, apesar de não o demonstrar, sinto cada segundo com uma enorme intensidade.
Tento desesperadamente que a lágrima caia, mas tudo continua concentrado no meu coração, no meu estômago, nos meus pulmões.. Parece que me deram uma estalada de luva branca (e o pior é que nem me apercebi!).

Então paro. Paro e tento não me lembrar de cada palavra daquela conversa. Não consigo. Será possível aprender tanto com os mais pequenos? Remôo cada gesto, cada olhar, cada crença. Acredito, mas nada digo, porque escolhi viver, constantemente, com um lápis azul. Será que um mero peão pode marcar a diferença?
Sinto-me sem forças para remar contra o pequeno mundo que escolhi.

Será cedo?
Será tarde?
Será que alguma vez o vou saber?

Quase como acaso, remete-se para um belo excerto de Eça de Queiroz.

"Então João Gouveia abandonou o recosto do banco de pedra e teso na estrada, com o coco à banda, reabotoando a sobrecasaca, como sempre que estabelecia um resumo:

- Pois eu tenho estudado muito o nosso amigo Gonçalo Mendes. E sabem vocês, sabe o Sr. Padre Soeiro quem ele me lembra?

- Quem?

- Talvez se riam. Mas eu sustento a semelhança. Aquele todo de Gonçalo, a franqueza, a doçura, a bondade, a imensa bondade, que notou o Sr. Padre Soeiro... Os fogachos e entusiasmos, que acabam logo em fumo, e juntamente muita persistência, muito aferro quando se fila à sua idéia... A generosidade, o desleixo, a constante trapalhada nos negócios, e sentimentos de muita honra, uns escrúpulos, quase pueris, não é verdade?... A imaginação que o leva sempre a exagerar até à mentira, e ao mesmo tempo um espírito prático, sempre atento à realidade útil. A viveza, a facilidade em compreender, em apanhar... A esperança constante nalgum milagre, no velho milagre de Ourique, que sanará todas as dificuldades... A vaidade, o gosto de se arrebicar, de luzir, e uma simplicidade tão grande, que dá na rua o braço a um mendigo... Um fundo de melancolia, apesar de tão palrador, tão sociável. A desconfiança terrível de si mesmo, que o acovarda, o encolhe, até que um dia se decide, e aparece um herói, que tudo arrasa... Até aquela antigüidade de raça, aqui pegada à sua velha Torre, há mil anos... Até agora aquele arranque para a África... Assim todo completo, com o bem, com o mal, sabem vocês quem ele me lembra?

- Quem?...

- Portugal.(Eça de Queiroz)"

O silêncio faz coisas estranhas ao Homem. A solidão faz coisas ainda piores.
Há dias, no autocarro (sempre o autocarro), dei por mim a reflectir sobre coisas que normalmente evitaria. Assim conjuraram o silêncio e a solidão, juntos, de mãos dadas, nas cadeiras à minha frente.
Meditava sobre o que não queria, logo me arrependia, e logo voltava a dissertar sobre temas que só me deixavam com sensação de heartburn (não quero passar por snob ou pretensioso por usar expressões em inglês, mas é exactamente esta a sensação que tenho quando dou atenção a coisas que não devo. Com o coração ao lume). O coração, fraquinho e molestado, mirrou. Eu suspirei, embaciei o vidro com o mais quente dos meus bafos, e desenhei um coração. Depois sorri.
Sorri. Olhei nos olhos o silêncio e a solidão, e disse-lhes uma ou duas coisas bem feias. Desenhei-lhes no ar um gesto ainda mais feio - a que os ingleses chamam de passarinho - e apaguei o coração. Saí do autocarro, pus os headphones (porque auscultadores soa-me mal), os tímpanos vibraram, o sol ferrou-me, a luz cegou-me, e o vento levou-me para onde não queria. De novo.
É a Primavera, safada Primavera.

Os rebuçados Bayard são feitos com açúcar (30%), água descalcificada, alteia, mel australiano e um xarope com ervas medicinais cuja fórumula se mantém secreta até hoje. São feitos 4 toneladas de rebuçados por dia, todos eles saídos de uma pequena fábrica na Rua Gomes Freire, na Amadora.

Odeio a nova mania de ter de gostar de tudo o que é complicado em detrimento das coisas simples. Odeio aquela nova mania de ter de gostar só do que é alternativo/complexo/soturno/melancólico/filosófico ou outra coisa qualquer do género, para dar aquele ar superior de quem só pode perder tempo com elevados pensamentos, gostos únicos e próprios de alguém abençoado em inteligência.
Nesta nova mania, parece que há algo de errado em apreciar uma coisa, só por apreciar. Independentemente de rótulos. Provar uma coisa simples e mundana e gostar parece ser o pecado da nova moda. Existe agora uma espécie de medo em baixar as guardas e saborear coisas simples como humanos. Não se igualar gostos ou não se render a coisas boas, puras e terrenas, só porque temos medo de nos tornarmos “terrivelmente” banais, parece-me ser uma moda que está para durar.
Essa moda é mais ou menos assim: queremos ser tão descomplexados e filantrópicos que acabamos por ser igualmente preconceituosos.
Isto tudo por causa do novo filme do Woody Allen: Vicky Cristina Barcelona. Ao que parece o filme tem qualquer coisa de simples ou não sei o quê que põe as pessoas em choque perante tamanha comercialidade.
O filme é mesmo bom, exactamente por ser tão descomplexado. Por ser simples, quente, vivo e ser, acima de tudo, tão rico, com tantas experiências. Não tem medo de cair no lado oposto desta nova mania: o Woody Allen não o teve, de facto, e criou um filme sem preconceitos, onde não há mal em nos rendermos à cidade quente de Barcelona, às noites com guitarras, às mulheres e aos homens e ao bom vinho ao jantar.
De fraco e de oco o filme não tem nada e o Woody Allen conseguiu quebrar etiquetas.

Caros jurisnalistas a revista Sábado (que sai à quinta feira ^_^) decidiu na sua última publicaçao do ano de 2008,presentear os seus leitores com uma série de rankings em jeito de balanço do ano que findava onde se incluiam as 50 frases mais polémicas, 8 histórias mal contadas,heróis e vilões do ano entre outros .Deixo-vos aqui as frases que julgo dignas de registo e as que me proporcionaram algumas gargalhadas e fica desde já uma sugestão para que se insira no jornal uma secção de pérolas ,adoro isto :

"Sou o segundo a seguir a Napoleão,na História da Europa.Mas definitivamente mais alto"Sílvio Berlusconi ,primeiro- ministro de Itália
"os pedófilos não podem ser padres" Papa Bento XVI,durante visita oficial aos EUA
"Só por cegueira e até inveja se pode criticar o Magalhães" José Sócrates
"Decidi deixar de fumar" primeiro-ministro ,em comunicado,depois de ter sido apanhado a fumar dentro de um avião
"Fiquei surpreendidíssimo por ver como as vacas avançavam,umas atrás das outras,se encostavam ao robô e se sentiam deliciadas enquanto ele realizava a ordenha"Cavaco Silva
"Cheguei à conclusão de que de manhã só na caminha" Marco Fortes,atleta olímpico justificando o seu mau resultado em Pequim
"o aeroporto constrói-se para arranjar dinheiro para tratar das criancinhas que hoje têm fome" Mário Lino,ministro das obras públicas
"Fui o primeiro, o segundo e o terceiro melhor do Mundo em 2008" Cristiano Ronaldo num delirio de grandeza sobre a possibilidade de ser eleito o melhor do Mundo pela FIFA
"Quando digo que sou o melhor na língua portuguesa estou a repetir uma evidência.Posso ferir quem?Porquê?" António Lobo Antunes ,escritor
Manuela Ferreira Leite:
"até nem sei se não seria bom estar seis meses sem democracia para pôr tudo em ordem e depois voltar à democracia"
"votei no PSD.Se estivesse lá o nome dele não votava" sobre o voto em Santana Lopes nas legislativas de 2005
"Cortem-me o pescoço se houver um cêntimo de prejuízo na Câmara" Valentim Loureiro ,presidente da CM de Gondomar
"pedi a Deus que se prove a inocência de quem estiver a falar verdade e que a quem estiver a mentir lhe caiam as maiores desgraças" Pinto da Costa sobre a investigação do Apito Dourado
"os elevados preços do Petróleo e dos cereais são um indicador de que a economia Mundial está muito longe da recessão" António Borges,economista,mostrando os seus conhecimentos(?) económicos
"Deus me livre não me quero casar" Diana Chaves
"Não é um insulto chamar-lhe burro ! Ele coitadinho ,não tem culpa" Manuela Moura Guedes para José Alberto Carvalho
"Quem tiver bunda grande e estiver preocupado com desfiles de moda ,pode perder o ônibus" Scolari em aviso a Miguel Veloso antes do Europeu
"Há coisas que não se branqueiam na cadeira do dentista" Jaime Silva ,ministro da agricultura ,para Paulo Portas a propósito do caso Portucale
"a estupidez não escolhe entre cegos e não cegos" José Saramago
"a China não tem tratado bem o Dalai Lama,que é meu amigo.O terramoto e tudo o que está a aconteçer não será karma ?" sharon stone
"Pino e Lino,Lino e Pino" Hugo Chávez,sobre os ministros Pinho e Lino durante uma visita oficial a Portugal

Para quem tiver curiosidade sobre estes e outros rankings vêr Sábado nº243 ou então simplesmente peçam-me xD

ps: tenho a dizer(e fica desde já aqui a publicidade) que vou ter que considerar comprar um armário só para os livros que a Sábado tem dado (é 1€ adicionado ao preço da revista mas para os livros que são é mesmo dado) pena que esta série da biblioteca sábado já tenha acabado fico a espera da proxima

Sábado à tarde, a janela abre-se como sempre para o ocidente onde o sol, o bem dito sol que resolveu voltar, aquece e queima a cara: tenho de começar a pensar ganhar cor a cada ano que passa pareço cada vez mais branca. Da pilha de cd’s por ele deixados cá por casa, escolho Rolling Stones e deixo-me na cama a ouvir na aparelhagem os cd’s enquanto penso no que escrever para o blogue do Tribuna: e parece que já não existem ideias, mas eu até tinha umas anotadas na mente, mas devem ter-se ido com o sono. Odeio esta mania de sempre ter ideias e palavras de madrugada, quando já não tenho força de pegar na caneta e no caderno e passar pequenos tópicos. Acabo sempre por esquecer e de certeza que eram lá que estavam os próximos prémios Nobel da literatura. As almofadas foram deslocadas para os pés da cama onde o sol bate com muitas mais intensidade e porque não, vou também aproveitar para dar alguma cor às pernas, não que elas andem à mostra mas sempre se minimiza o efeito reflector da pele branquíssima. Claro que continuo com dores de garganta e ranhosa e a minha mãe lá grita que estar ao sol com os pés descalços ainda me vai fazer pior, mas eu nunca fui muito de obedecer a conselho externos.
Não existem pessoas a falar e existe um silêncio que se prolonga para lá deste quarto. Estou sozinha. E já há algum tempo que não tinha esta sensação de estar sozinha e ter horas para fazer simplesmente aquilo que me apetece confinada ao espaço casa. E sabe bem. Mas sabe melhor porque todas as pessoas se encontram à distância de meia dúzia de palavras escritas numa sms ou digitadas no Messenger, o que poderia cortar imediatamente qualquer ataque de pânico ou sensação de vazio. E fiquei por minutos parada a olhar para fora da janela: a partir de que momento deixámos todos de poder estar incomunicáveis ou mergulhados na solidão? Desde quando é que passámos a estar constantemente rodeados de pessoas que nos conseguem comunicar apenas em segundos de forma rápida, tendo a facilidade de percorrer as distâncias em breves minutos? É como se todos estivessem presentes a toda a hora mesmo sem os conseguirmos ver, o que nos dá uma rede de segurança capaz de aguentar as quedas mais altas e desprevenidas.

as fragas nos montes ao pé da minha casa,
escondem, segundo as lendas dos povos da baixa serra
as sepulturas de reis antigos,
que percorreram a terra quando esta era jovem.

estes reis de granito e erva
mais não são que os atlantes perdidos,
filhos do Prometeu Dador do Fogo
raça amada pelos deuses, educadores dos Homens

navegaram eles os domínios de Poseídon
e combateram ao lado dos Olímpios
a fantástica Guerra dos Titãs
onde a Mãe Gaia viu os seus filhos despedaçarem-se

cansada a Raça Grande,
extenuado o úbere espírito navegador,
entregaram-se ao Oceano,
deixando sós os seus soberanos em repouso.

destes túmulos de pedra, de uma sabedoria perdida
nos dias dos primeiros reis da Terra,
está conservada a energia antiga dos Dias Primevos.
em que os Deuses falavam com os Homens de igual para igual.

nisto acreditava Torga, O Adormecido
e viu Pessoa, O Mensageiro,
pressagiou-o Bandarra, O Que Não Existiu, filho do Existente Vieira
quando expirou o sonho de Um Império de Consciência.

Post Scriptum:
Feliz o doce sacrifício do povo alvo e ardente
poupado ao esforço deste poeta, agoniante.
Antes desaparecer de vontade, a ser forçado residente
da mesquinha prole de extinta raça Gigante.

Depois de um debate na sociedade de debates da nossa faculdade, onde se tratou do tema da copia, lembrei-me de tratar desse mesmo tema relativamente à espionagem e armamento, e aos lindos resultados que isso deu.

Um dos casos mais interessantes que se deu numa guerra por causa da cópia, foi na segunda guerra mundial. Os nazis tinha invadido a uniao sovietica. Estavamos no inicio do ano de 1942, os sovieticos começaram a produçao em massa dos tanques t34(arguably o melhor tanque da segunda guerra mundial). Os alemaes viram que os seus tanques nao conseguiam destruir aquele colosso, tanto em termos de armamento, como de defesa, como de simplicidade tanto de manejamento, como de construçao. O que fazer entao??? O estado maior alemao pensou vamos copiar o tanque, dado que é facil e barato e bom!
O orgulho alemao nao deixou que isso acontecesse. "Não senhor, não vamos copiar algo, vamos fazer o nosso proprio tanque baseado naquele t34". O resultado foi um tanque muito bom, ao nivel do t34, mas muito mais complexo, muito mais caro, e com relativo poder de fogo igual. Por isso por cada 3000 t 34 a alemanha fabricava 500 tiger..... Depois viu-se no resultado da guerra....
Moral da história
Às vezes é melhor copiar!!!

Passos. Corrida. Cartões. Apalpões. Cartões. Escadas. Tropeções. Tempo. Apito. Atraso. Incomodar pessoas. Tapar a vista. Sentar.
Respiração ofegante. Parar. Um nervoso miudinho a inundar a alma. Um momento de muito stress. Diminução da tensão. O coração a mostrar ao sangue quem manda. Vermelho. Azul. Verde. Pequenas pessoas a correr sem parar.
Tempo. Balizas. Espaço. Intervalo.
Música. Conversa. Cigarros. Fumo. Fim.
Mais quarenta e cinco minutos. Tensão. Olhares de lince. Muitos treinadores de bancada. "Ai se fosse... eu era muito melhor". Tentativas. Empurrões. Ladrão.
0-0. Vencemos.
Sorrisos. Escadas. Passos. Fim.

O DESPISTADO

Caros tribunos, trago-vos hoje a história do filme alemão realizado por Dennis Gansel e que esteve nos cinemas do Arrábida em 2008 mas que, ficou um pouco na sombra dos gigantes de Hollywood. Faça-se justiça:
Tudo se passa num liceu alemão, numa turma igual a tantas outras.
Identifiquei-me profundamente com aqueles jovens, com anseios e fragilidades tão próximas das minhas. Queixavam-se do facto da nossa geração, filha de uma democracia já instituída, beneficia de todo o que este sistema tem de bom para oferecer, mas nunca teve de lutar por tais privilégios. Não damos o verdadeiro valor que a democracia merece pelo simples facto de que nunca tivemos de sofrer por ela. Ouvimos falar do salazarismo, vociferamos as nossas opiniões contra os governos e contra os partidos, assinamos petições via internet, em favor dos direitos dos povos oprimidos mas, depois destes dias ofegantes de luta, voltamos para o conforto dos nossos lares. O que os alunos daquela escola se queixam é de que falta, aos jovens de hoje, uma causa comum, algo pelo qual valha a pena lutar. Mas vamos ao que interessa: No sistema educacional anglo-saxónico uma das últimas semanas de aulas é dedicada a um projecto. Os estudantes escolhem o tema que mais lhes interessa e assistem a aulas menos convencionais. É duma destas semanas que o filme trata. O tema são as autocracias. O professor é um jovem por quem a classe estudantil nutre grande simpatia. A turma insere-se nos quadros típicos de uma sala de aulas numa secundária pública: alunos de todos os estratos sociais, com ideias e posturas diferentes. Era mais o que os separava do que o que os unia.
Como não conseguiam compreender como pode o Homem submeter-se a um regime totalitário o professor propôs um tipo de aula diferente. Ele seria o líder autocrático e eles os membros daquela comunidade. Expôs-lhes brilhantemente as faces bonitas das ideias autocráticas – sozinhos somos fracos, unidos somos mais fortes – e os meios para alcançar a sociedade perfeita: - o poder pela disciplina (os alunos teriam de pedir autorização para intervir e, ao fazê-lo, teriam que se levantar, falando alto e incisivamente); e, mais importante, - a uniformidade (todos levariam uma camisa branca e calças de ganga para as aulas).
Os estudantes foram assaltados por uma onda de entusiasmo que nunca haviam sentido. Finalmente, deixavam de parte o que os separava, criando fortes laços entre os membros do projecto – ou da ONDA – como decidiram chamar-lhe. Encontraram nela uma resposta aos problemas das suas vidas pessoais, uma causa comum, uma nova força que abraçaram com enorme excitação, típica dos seus espíritos jovens. A turma estava mais unida que nunca. Mas é aqui que a face negra das ditaduras se revela. Na busca desta sociedade perfeita o Homem tem de ser Um só, caminhando decidido e falando em Uníssono. Nestas sociedades não é admitida a diferença. O diferente, aquele que entrava este caminho, terá de ser esmagado. Os membros da De Welle sentiram, naqueles que não partilhavam do seu entusiasmo, uma ameaça à sua causa; um obstáculo àquela felicidade louca – obstáculo esse que, persistindo, tornaria essa felicidade demasiado fugaz. Rapidamente a onda passa para lá dos portões da escola e uma nova onda, de violência e ódio, inunda as ruas da cidade.
De Welle é um filme jovem que, ao som dum rock musculado, transporta-nos para um mundo assustadoramente próximo do nosso: um mundo de miúdos, onde a ideologia fervilha no seu sangue e que anseiam desesperadamente por algo, algo que quebre a monotonia das suas vidas e os faça sentirem-se parte de alguma coisa. Esses jovens não são mal intencionados, mas como o seu carácter ainda não está totalmente formado, dificilmente aceitam um não.
Ah! Ia-me esquecendo de dizer: A Onda é baseada numa história trágica e real que nos alerta para os perigos dos fascismos. Estes, embora enfraquecidos por meio século de liberdade, não foram ainda derrotados. Estão antes adormecidos e prontos a despertar ao mínimo sinal de fraqueza da nossa parte.

Encontrei-te igual. Com o mesmo encanto que preenche o meu imaginário. Olhei-te de maneira diferente. Não por estares diferente, mas por eu estar diferente.
Vi-te cheia e agitada, luminosa e fria. Percorri-te sem cansaço,nem este me consegue parar quando estou em ti. Conheci-te mais um pouquinho, mas não me gabo e presumo que já te conheço. Ninguém te pode conhecer totalmente.
Guardo-te na minha cabeça imaculada mas cheia de imundices, que são os teus, meus encantos. Anseio ver-te novamente, já sou um bocadinho de ti.

Comecei a minha viagem contigo.

239 Rue St-Honore
Paris, mon amour

Do amor e da ausência do pai pela filha:

Talvez que um dia, se nos conhecermos melhor, lhe mostre o retrato que guardo na carteira da minha filha de olhos verdes que mudam de tonalidade quando chora, e se tornam da cor do mar intratável do equinócio a saltar a muralha num tricot zangado de espuma, lhe mostre o seu sorriso, a sua boca, o seu cabelo loiro, a filha que sonhei nove meses nos suores de Angola porque a gente é que somos de verdade e o resto nunca que existiu, dizia o Luandino, a gente é que somos de verdade, ela e eu, o seu corpo alto, as suas mãos tão parecidas com as minhas, a infatigável curiosidade das duas perguntas, a sua inquietação aflita acerca do meu silêncio ou da minha tristeza, a gente é que somos de verdade resto tudo é mentira, lhe mostre a expressão séria da minha filha que não vi inchar na barriga crescida da mãe, a filha para quem eu era uma fotografia que se aponta com o dedo e me encarava com a raiva com que se recebem os intrusos, eu chegado de África deitado com ela no meu colo tardes a fio, sorrindo um para o outro o riso de entendimento antigo e sábio que as crianças de quatro meses herdam dos álbuns e demoram anos e anos a perder (…).

Dizia assim António Lobo Antunes, in Os Cus de Judas.

Em todo o Mundo:
-70% Dos 1.3 mil milhões de pobres são mulheres (dados de 2007)
-2 Milhões de meninas por ano são sujeitas a mutilações
-4milhoes de mulheres e meninas são vendidas a cada anos para prostituição e afins
-2/3 Em média das remunerações dos homens, é quanto ganham em média as mulheres
-cerca de 17% de legisladores são mulheres
-10% É o mínimo de mulheres que já foram agredidas pelos parceiros
-1/3 Das relações de violencia entre os sexos é denunciado

Nos EUA em cada 12 segundos uma mulher é agredida e uma outra é violada a cada minuto e meio

Em Portugal:
1910: primeira mulher a votar: aproveitando-se da omissão legal sobre o sexo do chefe da família, carolina Ângela, médica, viúva e mãe de duas crianças faz prevalecer a sua condição de chefe de família para depositar o seu voto nas eleições para a Assembleia Constitucional. Em consequência a lei foi modificada de forma a estabelecer claramente que só os homens podem exercer o direito de voto
1913: primeira mulher a possuir uma licença em direito: Regina Quintanilha
1974: 25 de Abril. São abolidas todas as restrições ao direito ao voto. As mulheres podem aceder pela primeira vez à magistratura, diplomacia, e a certas posições na administração local, que lhes estavam interditas.
Primeira mulher ministra: Maria de Lourdes Pintasilgo, Ministra dos Assuntos Sociais
1976: nova CRP que consagra igualdade de mulheres e homens em todos os domínios
1978: o Código Civil é revisto segundo a nova lei da família, os cônjuges gozam de direitos iguais. A dependência da esposa em relação ao marido é suprimida

Em vésperas da comemoração do dia Internacional da Mulher, inicio a minha série de colaborações com o blog com uma referência a este dia aparte quaisquer dissertações sobre o facto de haver dia só da Mulher com as opiniões que dai emergem contestando a sua ajuda para suprir a desigualdade entre os sexos e aparte também qualquer tipo de feminismo.
Apesar de muitos avanços nesta matéria como relembrei em cima não podemos ignorar um conjunto de problemas derivados das situações de desigualdade e injustiça contra as mulheres que ainda persistem no Mundo contemporâneo que se diz desenvolvido, havendo ainda muito a fazer para que se possa viver numa sociedade justa e paritária.
Muitas mulheres enfrentam obstáculos específicos que resultam da sua situação familiar e da sua situação sócio-economica.Elas são descriminadas no trabalho; em várias culturas passam por diversas atrocidades onde os mais elementares direitos humanos são negados; outras são vítimas de violação, violencia doméstica e constantes assédios sendo também e principalmente vítimas de uma mentalidade que não muda com decretos.
A história sobre esta data deriva dum mito de que em 1857 a 8 de Março as operárias de uma fábrica têxtil de NY fizeram no local uma greve para reeinvindicarem a redução de um horário de mais de 16 horas para 10horas e contestarem o facto de receberem menos de um terço do salário dos homens. Diz-se que durante o protesto foram fechadas na fábrica deflagrando-se um incêndio, morrendo queimadas. Há quem diga que esta versão se trata duma confusão entre realmente uma greve ocorrida nesse dia e um incêndio acidental ocorrido na fábrica de Triangle Shirtwaist em 1911 também em NY tido como o pior incêndio da historia da cidade em que mais de uma centena de costureiras morreram queimadas. O que é certo é que em 1910 na 2ª conferencia da mulher socialista a dirigente do partido social-democrata Clara Zetkin propõe a criação dum dia internacional da Mulher oficializando-se depois a data de 8 de Março pela ONU em 1975.Antes mesmo da criação de um dia seu mas sobretudo ao longo das ultimas décadas, registaram-se avanços positivos ao nível das mentalidades e atitudes com reflexos no estatuto das mulheres em Portugal e no resto do Mundo provindos de lutas feministas que tentaram alcançar a liberdade que é sua por Direito derivada da dignidade da Pessoa Humana. No entanto foi através de muita luta que a mulher ocidental (pelo menos) alcançou esse esboço de liberdade. Foram séculos de uma árdua luta para a mulher conquistar o direito de aprender, trabalhar, de ter a sua própria identidade, de ter personalidade e capacidade judiciária e assim direito de participação na vida política. A posição que a mulher dos nossos dias desfruta foi conseguida pela força e não por um processo de mútuo entendimento e era bom lembrarmo-nos (pelo menos nós mulheres) disso e não darmos as coisas por garantidas. Antes de sequer pensarmos que não ligamos a politica devemos pensar que alem da política se repercutir directamente na nossa vida, a participação feminina não foi de todo um direito originário e devemos lembrar todas aquelas que sofreram, foram marginalizadas e ostracizadas para conseguirem que hoje a tivéssemos. Por isso sinto que a comemoração desta data para os comuns mortais e a par com o que acontece também com outras datas, está a cair no esquecimento ou ate pior, a comercializar-se, sendo motivo de jantares, aproveitada para festas em discotecas e para uma menção nos jornais do dia. Assim aproveitei para (re) lembrar preconceitos e limitações que vêm sendo impostos à mulher que de resto foi o motivo para que esta data foi criada.